Серый весенний цвет… Не правда ли, странно звучит? Может быть, это мои глаза так устроены? Асфальт серый, снег серый, деревья темно-серые, облака без проблесков голубизны, в лужах светится тот же серый цвет.

Бесконечно свинцовые дни,
Словно из грустного сна.
Ну когда же растают они?
Ну когда же наступит весна?

Давно пора придумать хотя бы двадцать наименований серому цвету. Не все же называть «мышиным» или «стальным»? Давно пора преподавать его на уроках рисования, смешивать краски с обязательным добавлением этого цвета. Ведь это наш родной цвет: цвет природы, души, настроения, удачи, везения.

Цвет любви… Кто сказал, что любовь красного цвета? Столкнувшись с нашей действительностью, проехав в потном организме метро, она остывает, квасится, плесневеет, и наконец, она покупается, если ее еще можно продать - невзрачную, серую, растрепанную.

Серый… Это цвет нашего языка. Мы говорим, как живем. Это цвет наших отношений: отношений к себе, к стране, к людям, животным.

Идешь – грязные дорожки, идешь – брошенная бутылка, идешь - пакет, «бычок», железка, непонятно что, но неприятное. Серо-зеленые баки с мусором. Копошение… Не крыса – старушка деловито что-то ищет, разгребает. Нашла! Блеснул на сером фоне кружевной «жостовский» поднос. Почти новенький! В центре выписаны сказочные цветы, по краям – золотые завитушки. Старушка, поймав на себе мой взгляд, оборачивается. Ее морщинистые губы вначале несколько раз дергаются, словно она дожевывает еду, наконец, старушка произносит:

- Красивый!
То ли спрашивает, то ли утверждает. Я соглашаюсь.
- Нравится? – спрашивает она бойчее.
- Да, - отвечаю я, чтобы ее порадовать. Собираюсь пройти.
- Бери за пятьдесят рублей! – заявляет старушка.
Сую ей в руку десятку и ухожу, оставив ее с подносом.
Серые лица, серые люди, серые поступки…