"Деревня Арбузово"
Главная
Воскресенье, 2017-06-25, 10:03 PM
| RSS
[Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
Из-за большого количества спама временно ограничены права пользователей

Страница 1 из 11
Модератор форума: Координатор, Ольга_Семёнова 
Форум о литературе и кино » Новогодний конкурс рассказа "Там, на неведомых дорожках" » Конкурс "Там, на неведомых дорожках" » Сделай себе подарок
Сделай себе подарок
КоординаторДата: Среда, 2010-12-29, 0:45 AM | Сообщение # 1
Группа: Удаленные





Сделай себе подарок

Мир за окном казался серым. Мело. Зима не на шутку разгулялась, и упорно шлифовала стекло мелкой морозной крупой. Шуршала, накатывала волнами. Стихала, отступала во двор, вертела белесые шарфы над сугробами, и снова возвращалась, принимаясь за кропотливую гравировку.
«У природы нет плохой погоды», - подумал Толя, задергивая штору. Он наскоро размялся, вяло ругая себя за лень, впрочем, ему сейчас стоило не разминаться, а всерьез помучить тело на ковре. Время лихое. Так нет же. Занят. Мы заделались авторитетом, мы типа легко решаем вопросы. Детский лепет.
Серое небо над городом не удручало, а лишь слегка разочаровывало, все же Новый Год. Настоящий лютый депресняк, смерть матери, убийство костоломов, которых какая-то тварь навела на его хату, запой, все это в прошлом.
Да, черт побери, в прошлом. А вот свечу на кладбище – сегодня! Должен!
Разглядывая в зеркале свою физиономию, он впервые осознал, что не любит бриться. До армии жужжал электрической, пользовался подарком отчима. И все было нормально. Привык. Но бритва вскоре накрылась, отчим нелепо умер. А новые электробритвы стали не по карману. Актер Толя пять лет прозябал в дубле, как говорят футболисты, сидел на банке, и все это время скоблился дешевыми станками, ненавидя себя за нищету. Мечтал о ролях. О Москве. Но мать болела, денег вечно не хватало, а лучик надежды, никак не озарял его золотым сиянием успеха.
Странно. Внешне он вполне. Высок. Фотогеничен. Восемьдесят кило тренированного тела с сухими мышцами борца. Фактура! Голос. В профессии не новичок. Позади кульпросвет, пять лет гадюшника, который все называют облдрамтеатр. Так почему же не перло?
«Ой, только не строй из себя аналитика. – Подумал Толя, набирая номер Невесты. – Ты о деле думай, о деле. Или спишут, подводя баланс года… кстати, надо узнать, что нарыли парни!»
Толя не хотел думать о неприятностях тридцатого января. Как там у Киплинга, охота у водопоя вне закона?
Соединившись с Невестой, он улыбнулся. Уж ей-то никак не стоит знать о проблемах. Он услышал ее голос. Легкий смех. Показалось, даже видит улыбку. Локон у пухлой губки. Танька! Господи, воистину неисповедимы твои пути. Кто мог знать, что мошенница из антикварного магазина, лишившая его картины, что эта бестия аферистка, станет его Невестой. Но ведь стала. Проныра!
- Привет, соня. – Мурлыкала Невеста. – Ты уверен, что уже готов лицезреть меня? Выспался, сурок? Между прочим. Я скучала. Сто раз хотела заявиться к тебе среди ночи, нырнуть под одеяло… но! Но, ты же у нас персона.
- Танька, кончай. Едем на кладбище, или как всегда? Причины, оправдания?
- Присылай карету, сударь! Могу кончить, если поцелуешь. Я уже в бодике, помнишь, снизу на липучках? Кстати, каким маслом окропить лоно? Нефертити сойдет? Угу?
- Садистка. Жди. Скоро буду.
Толя успел отключиться, не дав Невесте ответить. Авантюристка еще та. Фонтанирует. А у него время. Цигель, цигель, двери закрываются, следующая станция «Братская поляна». Парни-то ждут Шутника на празднике, надо держать марку. Слухи о ссоре с Москвичом никто не принимает всерьез. Да и ссоры-то не было. Толя просто предложил Москвичу пай в новом деле, а король фыркнул, мол, это мы еще поглядим, у кого будет пай. Всё.
Толя старательно застегнул бронник. Классный жилет, почти не заметный, но даже хорошая сбруя приедается. «И как бабы терпят все эти бюстгальтеры, шлейки, крючки?» Подсознание тут же нарисовало Танькину грудь, контрастный темный ореол, и Толе показалось, что он ощущает шеей ее тяжелое дыхание, горячее прикосновение сухих губ. «Могу кончить». Садистка.
Так, сосредоточься! Пистолет уже взведен. Толя несколько раз повторил процесс, стоя перед старым шкафом, отражавшим его потуги. Выхватывал пистолет стоя, приседая, ныряя вниз, нарабатывал рефлекс.
Потом скрыл оружие свитером. Снова кольнуло, вспомнил мать. Она купила. Подарок. Год назад. Тогда это был его единственный приличный свитер. Теперь растянулся, не жаль пачкать оружейным маслом. А выбросить рука не поднимается. «Эх, мама. Так и не дождалась внука. Да ничего, по сути, не дождалась».
Стирая проклятые мысли, Толя отошел от шкафа. Вспомнил о парнях. Гуданул. Прижав трубку плечом, прокрался на кухню. Открыл холодильник. Знал, что не стоит есть. Особенно до обеда. А все же… Вытащил банку маринованных опят.
Но приложиться не успел. Соединился с бойцами. Были подозрения, что москвич пришлет топтунов. Парни второй день дежурили в частном домике напротив.
- Кеша, это я. Давай, порадуй. Что высмотрели? Или вы в карты дулись?
Толя для вида хохотнул. И тут же притих. Незримый Кеша выдал все как на духу. Отработал свой кусок хлеба. С маслом. Толя забыв про сыр, про грибы, резво выскочил из кухни.

Сбегая вниз, набрал «мерс», остановился. Над козырьком подъезда все еще держалось стекло, грязное, мутное, совдеповское. Можно наспех оглядеть окрестности.
Толя страстно выискивал что-то опасное. Незнакомое. И не находил. Не верил, что его убьют здесь, в родном гнезде.
- Вы где? Минута? Слышь, не глуши мотор. Сяду, сразу рви. Понял?
Он отключился, и тут же пожалел о собственной торопливости. Могут не узнать. Не зря прихватил из шкафа петушка с кистями, с прилипшими сосновыми иголками. «Спортсмен! Забыл когда бегал по снегу. А гонору-то!»
Он скорее услышал, чем увидел бригадный «мерс». Кинулся вниз.
Рванул дверь. Шапка на лбу. Заспанное выражение, вялый зевок.
Маска. Сыграл на троечку. Поправляя шапочку, оглядел двор.
Шаг к машине.
Справа из гаража выглянул Вовка одноклассник. Чистит проезд? Ничего, пусть попотеет, ему полезно.
Толя вскинул руку, приветствуя Вовку.
И в тот же миг понял.
Всё!
Когда сбоку от Вовки выпружинило черного в маске, Толя не удивился.
Он уже бежал к углу пятиэтажки.
Вернее мелко перебирал конечностями, удивляясь тому, что мир стал резиновым. Вязким. Ноги ворочались едва-едва.
Каждый шаг бил током, снизу, от снега - к макушке.
Клацали зубы.
Воздух свистел в груди.
Зарычал движок. Шины с писком протерли снег до асфальта.
Еще четверть секунды выиграна.
За спиной рвануло. «Плять, вышел зайка погулять!»
Подствольник. Накрыли «мерс».
Шаг, еще, еще! «Халтура. Лень последить? Могли шлепнуть на кладбище. У могилы матери. Чисто одного. Уйти лесопарком. Бездари!»
До угла пять прыжков, не меньше.
Автоматная очередь.
Падение, кувырок, кувырок.
Пули свистят выше. Высекают искры из облицовки.
Мысли толкаются, как дачники в автобусе, каждый рвется к окошку, к ветерку.
Наверное, Толя выглядит сейчас забавно, как пьяный ловец поросенка.
Шатается. Скользит!
Визг осколков. Дребезжит жесть «мерса».
Неуместно представил себя мерзлого с трупными пятнами на столе прозектора. Стало обидно, что скотина отец, бросивший их давным-давно, так и не приедет на похороны. Хотелось, чтоб он слезами умылся. Зачем? Больше некому. Родни нет. Нет.
Танька! Невеста!
Через дорогу, к частным домикам с заборами! В снег. В переулок.
Бежать, значит жить.
Думать - жить.
Перепрыгивал через заборы, тупотел мимо очумелых собак. Клыки, миски с костями, звон цепи. Плевать. Это жизнь. Понимал теперь - все. Вспомнил сказки о последних озарениях, чудном разрешении всех вопросов на границе бытия. На пороге.
Чушь? Кто знает? Важно другое. Он сложил свою головоломку. В тот миг, когда увидел кривую улыбку одноклассника Вовки, все сложилось, срослось.
Так фокусник на арене произносит манящее – Вуаля!
И резаные платки оказываются целыми, сгоревшие плакаты сверкают лаком…
Вовка предал его. И не только сегодня. Гораздо раньше. Именно он навел костоломов. Именно он виноват в смерти матери.
Вовка! Одноклассник. Анекдоты на переменах. Откровения о первых свиданиях, о том, как бойкие восьмиклашки лезут в рот языком, как стонут, когда рука погружается в шелк. Треп. Планы. Мечты. Все известно. Набило оскому. Свой в доску. Но ведь сумел? Заложил?
По уму, Толя покойник.
Прав Вовка. Одно дело крышевать рынок, вынырнув как черт из табакерки, другое угрожать москвичу. Королю города. Все бензоколонки его. Газ в домах чей? Кто здесь за главного? Прав Вовка. Если смотреть трезво, кердык котенку.
Но ведь Новый Год! Волшебное время.
В стране алкашей, где и президент-основатель был алкашом, свои традиции.
«Сделай себе подарок! Нечего ждать, пока окосевшая звезда шлепнется в бокал с дешевым шампанским».

Татьяна видела только пустой каркас. Сгоревший скелет Толиного «мерса». Черный на рыжем высушенном клочке двора. Тушили что ли? Кто? Где убитые? Или там опознавать нечего?
Она еще успела кинуться к Вовке, знала одноклассника, добежала, долго трезвонила, задыхалась. Наконец, дверь поплыла и Вовка испуганно уставился на нее. Глаза бегали, выискивали кого-то за ее спиной, губы нервно подрагивали.
- Не знаю ничего. Ничего. – Он не дал Татьяне и рта открыть. Отвернулся, пряча вину. – Может живой. Не знаю.
Татьяна поняла, лжет. Жалеет ее. Знает все. Нет Толи. Убили Толю. А она так и не успела забеременеть. Предохранялось. Идиотка!
Она тут же позвонила Регине. На автопилоте. Праздник праздником, а смерть всегда конек выпуска. Она не смолчит. Пусть попробуют ее остановить. Сволочи!
- Таньча, я помогу, я с радостью, но может сперва в прокуратуру? Хочешь я найду дежурного? Всех на уши поставлю!
Татьяну несла эйфория отчаяния. Она сейчас Жанна Дарк и Сивилла в одном лице. Прокурор? Почему нет? А после прокурора она поднимет бригаду Шутника. В ружье!
- Регин, а к прокуратуре подбросишь?

Закуток у мусорников, за рынком - полигон бомжей. Под ногами чавкает незамерзающее месиво овощей, из баков сочится смердящая селедочная слизь, дополняет букет сортир мэ-жо, от хлорки с непривычки режет глаза даже на улице. Словом, чужие тут не ходят. Сейчас здесь лишь Толя да здоровяк Рыма. Толя бегло скрепил ящик с оружием скотчем. Подмигнул Рыме.
- Вовчик ваш! Если что со мной, Богдан сведет с Колычем. Ничьо бригада.
Он поднял ящик, удерживая жестом Рыму, побрел к выходу на автостоянку.
Рыма с ноткой безнадеги крикнул вслед: - Шутник, их семеро. Сам знаешь, тама даже горничная бодигард. Шмаляют как снайпера! Давай вызвоним парней? А?
Сворачивая за угол, Толя скрутил кукиш. «Чудило. С твоим настроем только воевать! Нет, Рыма, где один проскочит, семеро никак».

Он катил к даче Москвича в бусике «фольксвагене», на боку которого красноносый Дед Мороз утопал в мешке с конфетами местной фабрики «Сияние». Погода отличная. Метель не унимается. Дороги пустеют. Какой дурак поедет за город? Застрянешь, и что дальше? Как в анекдоте, типа – Ау!
Набрав номер Москвича, он пожевал губами, вспомнил Вовкин голос, сымитировал.
Услышав вальяжное: - Аллё, - Толя перебил, заорал задыхаясь.
- Это Вовчик. С рынка. Сосед. Шутник ушел! Мне голову свернут! А я знаю! Знаю, где его дача. Можно приеду? Подарки привезу. С рынка. О, черт, батарейка! Я рядом…
Толя вырубил телефон и облегченно вздохнул. Крючок заброшен.
Вдруг мобильник ожил, запиликал, и Толя с опасением покосился на него. Радовало, что это не Танька. У нее своя мелодия. Но и с пацанами тереть, только душу травить.
- Шутник, извини, тут такая шайза. – Толя узнал голос Борца.
- Какая? Не мычи! Телись.
- Гляди, не рихтуй столбы! – Огрызнулся Борец. И добавил, проявляя чудеса деликатности. – Танька у них. Прокурор сдал. Отвез Москвичу. Дуру!
Толя тут же обрубил связь. «Невеста у Москвича! Молодец. Нашла подходящую елочку. И наряжать не надо».

По улочке элитного поселка Толя не ехал, полз. У легких ворот, он мигнул фарами. Предстояло самое сложное. Начать и кончить.
Ворота раздвинулись, но тут же замерли. В щель выдвинулся высокий охранник с уоки-токи в руке. Шагал лениво, присматривался к бусику.
Толя распахнул дверцу и улыбнулся парню.
«Жаль мужиков. Жаль. Хотя… каждый сам выбирает судьбу».
Когда Толя спрыгнул на брусчатку, охранник опрокинулся в снег.
Синяя муха ужалила в лоб.
До щели в воротах пять шагов. Створки так и не сдвинулись.
Влетел. Свернул налево, к сторожке. Дверь распахнута.
Правильно. Чего жалеть энергию? Не барское это дело.
Швырнул внутрь лимонку, феньку. Прижался к косяку.
Слыша изумленный вздох, пальнул наугад, в проем.
В яблоко. Второй охранник принял пулю на пороге.
Бутафорская лимонка канула в снег. Споймал же, прям Третьяк! Тело рухнуло внутрь.
Толя влетел следом. Разрядил обойму. Глушитель еще держался.
«Сам выбрал судьбу!»
Справился, открыл ворота. Метнулся к бусику, прихватив рацию.
Она вскоре ожила, он не успел и до фонтана доехать.
- Восьмой, восьмой, что за гость? - Допытывалась рация. – Как доложить? Прием?
Толя заржал, сыграл приступ тупой веселухи, ответил.
- Доложи, Вовчик с рынка. Подарки. Вафли. В смысле печенье в клеточку! Гы-гы. Типа знает, где Шутник.
Он тут же вышел из бусика, нес подарки, топал, сбивая снег с обуви, как робкий крестьянин перед дворцом магната. В окнах мигали гирлянды. Красота!
Вспомнил план, прикинул. Вошел.
Глаза горничной цепко ощупали его, улыбка не отвлекла, нет. Стрева!
Такую не обманешь. Проколола. Рука скользнула в карман бархатного передника.
«Кроме женщин и детей!»
Пульнул в плечо.
Ее развернуло как доску. В глазах темная боль.
Ударилась, сползла по стене. Почти без звука. Мягко подтек к ней. Обыскал.
Вопрос она прочла по губам. Очень хотела быть нужной.
- Кто? Где? Отвечай тихо. Быстро.
Сбоку! Толя выстрелил, не успев подумать.
Свои не крадутся, дядя. Нет здесь своих.
Попал! Пришлось добить. Хватанул запах пороха и крови.
Зря. Всплеск тошноты. Нет. Времени. Нет!
Горничная, отвечая, глазела на труп. Зажимала рану.
- Двое спят. Коридор, комната девять. Двое наверху. С хозяином и гостями.
- Потерпи. Я мигом.
Он уже рванул к той самой девятой комнате. Бег не его конек. Но здесь просвистел ядром. Вломился в открытую дверь. Опорожнил обойму в тела. Тут же вставил новую.
«Счастье – умереть молодым, во сне. Рад поделиться». Помчался обратно. Лестница на второй этаж.
Шаги. Смех. Уверенный, самодовольный, хозяйский.
Толя замер. Дверь гостиной распахнулась. Прокурор все еще улыбался. Москвич и два тела за ним. Толя выстрелил три раза. Отвратно чавкнуло.
Подхватил прокурора. Ввалился через порог.
Москвич на полу. Бодигард над ним. Заботливы-ый.
Выстрел в висок.
Сбоку смазанное движение. Ответный грохот.
Вздрогнул фаршированный прокурор.
Досталось? Любишь кататься, люби и вендиспансер.
Кувырок. И с колена. Пять патронов.
Кто кого. Ленский, Онегин!
Попал. Гад!
Толю дернуло, свалило на пол.
Добил раненого бодигарда лежа.
Голова подпрыгнула мячом. Кратер вместо глаза.
Все?
Встал со стоном. Кевлар спас. А приложило основательно.
Танька в углу, на мягком диване. Истерично хохочет.
На щеках слезы. Свежие. Проняло?
- Чего смешного? Бодик не замочила? Декабристка, бля.
- А ты проверь. Шутник!
Бросилась не него пантерой. Всхлипывала в ухо. Ее основательно колотило. Но даже сейчас он её хотел. Сотни жгучих мурашек жалили кожу, где она проутюжила лобком.
Толя глянул на часы.
- А этот придурок сейф не закрыл. – Танька указала взглядом на тело Москвича. – Выдал прокурору презент, и не запер. Толь, можно? Я все запру, все пальцы вытру.
- Сделай себе подарок.
Татьяна радостно хмыкнула, кинулась к сейфу.
- Обожаю тебя, мучитель!
Толя уже не слушал. Из дома еще предстояло выйти. Но первый акт сыгран. Бис! Дальше, на кураже, пойдет! Особенно с ней, с Невестой. Везучая.

 
TradaДата: Среда, 2010-12-29, 11:46 AM | Сообщение # 2
Группа: Удаленные





Автор прочёл Вашу прозу - мдааа..
Похоже, вы - гости из прошлого и приземлились не на ту дорожку.

НЛО- (да проснитесь, Гостья), видимо открылся портал прошлого,
возможно, они захотят вернуться в -90 е.
Надо бы помочь им соорентироваться. Как по-Вашему -НЛО? Вы же у нас спец, в этом деле.

 
ФанниДата: Среда, 2010-12-29, 12:06 PM | Сообщение # 3
Группа: Удаленные





В след за Традой скажу: "М-дяяяя..."

Quote (Автор)
Перепрыгивал через заборы, тупотел мимо очумелых собак.

Чешу репу в раздумьи, что же это может означать? Потел? Тупел? Нужна помощь зала!
 
КасаДата: Среда, 2010-12-29, 12:50 PM | Сообщение # 4
Группа: Удаленные





Не могу судить, потому что "не в теме", и даже не читаю подобное.
написано динамично и ярко, это хорошо.
Автору удачи в творчестве.
 
НЛОДата: Среда, 2010-12-29, 8:28 PM | Сообщение # 5
Группа: Удаленные





Quote (Trada)
НЛО- (да проснитесь, Гостья), видимо открылся портал прошлого, возможно, они захотят вернуться в -90 е. Надо бы помочь им соорентироваться. Как по-Вашему -НЛО? Вы же у нас спец, в этом деле.

Нееа, я пас в этом деле Сломалась после первых десяти строк...

Больше суду сказать ничего не могу.

 
Honey_pepperДата: Четверг, 2010-12-30, 0:50 AM | Сообщение # 6
Группа: Удаленные





Не знаю, как там было в 90-е. А динамика, да - классная.
 
знахарьДата: Четверг, 2010-12-30, 1:44 PM | Сообщение # 7
Группа: Удаленные





Да, похоже автор помешан на стрелялках.
Стреляй хлопушками, автор!


Сообщение отредактировал знахарь - Четверг, 2010-12-30, 1:46 PM
 
АвторДата: Четверг, 2010-12-30, 3:07 PM | Сообщение # 8
Группа: Удаленные





Спасибо всем читателям.
Критикам - сорри. Не существует плохих жанров,
существует скучное письмо. Значит написано плохо. Увы. Стараться не значит уметь.
Отдельно замечу, что самый тиражируемый, (по некоторым данным) автор - все же не Донцова, а Колычев.
Кстати, здесь все же в наличии хэппи-энд.
Всем успехов в Новом году. И Нового счастья.
С уважением!
 
егорДата: Среда, 2011-01-05, 3:51 PM | Сообщение # 9
Группа: Удаленные





«Бронник» - это что?.. «Мерс» был Толин или «общаковый»?.. «Москвич» - погоняло или место жительства?.. А в остальном… Очень так по Новогоднему, по простому все… Горничная ведет себя жестко. Даже в состоянии болевого шока, которое непременно наступает после «огнестрела», сохраняет самообладание. Почему не обманула, не подвела под пулю, не вывела на охрану?.. Знаете, Автор, я стараюсь избегать категоричных высказываний… Но здесь написано мало того, что плохо… Это подходит к тематике конкурса так же, как кавалерийское седло – корове.
 
АвторДата: Четверг, 2011-01-06, 11:36 AM | Сообщение # 10
Группа: Удаленные





Заранее благодарен всем членам жюри за работу.
Одно дело читать интереса ради, другое в силу обязанностей. Понимаю, что вкусы разные, поэтому не стоит себя насиловать, достаточно краткого - плохо. Если уж член жюри обязан что-то писать.
Краткое - плохо, понятно. А вот более пространное, не всегда.

"...стараюсь избегать категоричных высказываний… Но здесь написано мало того, что плохо… Это подходит к тематике конкурса так же, как кавалерийское седло – корове".
Возражу. Формально рассказ вполне подходит под тематику конкурса.
Другое дело, "написано мало того, что плохо".
Он вас раздражает. Это очевидно.
А чем, не ясно.
За что богатые и здоровые ненавидят бедных и больных?
Вы не в курсе?
За что вы талантливый и умный ненавидите тупого и бездарного автора?
Лучше бы просто написали, плохо.
И нет вопросов. А так ходи и думай, чем прогневил?
Я же не виноват, что вы вынуждены это читать.
Счастья в Новом Году, Егор!
И всем - счастья!

 
егорДата: Четверг, 2011-01-06, 12:28 PM | Сообщение # 11
Группа: Удаленные





Вы не прогневили. Просто я - "в теме". В отличие от Вас. Долгое время служил в розыске, потом занесло к бандитам... И когда я читаю такую "залепуху"...
 
НЛОДата: Четверг, 2011-01-06, 5:20 PM | Сообщение # 12
Группа: Удаленные





Quote (егор)
Долгое время служил в розыске, потом занесло к бандитам...

Ох, ну ни фига себе! Перефразируя кота Матроскина, скажу: " Теперь я в два раза сильнее Вас уважать буду"

И бояться, само собой! blow

Сообщение отредактировал НЛО - Четверг, 2011-01-06, 5:22 PM
 
БирюзаДата: Четверг, 2011-01-06, 11:04 PM | Сообщение # 13
Группа: Удаленные





Написано неплохо. Сленг и неологизмы органично вплетаются в прочую лексику. Это - в плюс.
В минус: а о чем это было? Если вы хотите убедить меня как читателя в том, что это красивая истинная любовь, то нет, не убедили.
Да, я не люблю подобные жанры. Но если бы вы выписали героя более живым человеком, то вышли бы за границы жанра и нашли бы во мне своего читателя.
 
ЗахарДата: Пятница, 2011-01-07, 3:26 AM | Сообщение # 14
Группа: Удаленные





По-моему, не все так темно и густо, как нахудожничал автор. После слезоточивой атаки конной армии пьяных принцев я отдыхал, читая этот рассказ.
И не в пристрастиях дело. А в разнообразии! biggrin
 
егорДата: Воскресенье, 2011-01-09, 8:43 AM | Сообщение # 15
Группа: Удаленные





Пять лет человек "служил актером". Это - срок. По крайней мере, достаточный для того, чтобы сложился определенный психотип. То есть, либо смирился, либо пробивается по своей основной специальности, либо тихо спивается, махнув на все рукой. И в 26-27 лет он вдруг перерождается? Никогда не поверю. Чтобы стать "авторитетом", им надо вырасти. На улице, подминая и подавляя себе подобных. Сначала ты - равный среди равных, потом ты - старший среди равных. Иначе - не бывает. Невозможно. А тут вот так... Пришел незнамо кто незнамо откуда и грит: "Я тут у вас рынок заберу" А перо в бок?.. Или просто поломают - поправят сорвавшуюся крышу битами.
И еще одно. У вас нет положительного героя. Авторитет, мошенница, продажный прокурор, предатель-одноклассник... Грязь и только грязь. А ведь мир не такой черный. Есть в нем и что-то хорошее... Такая проза - наверное - нужна. И - пока еще - востребована. Но, как я думаю, основная мысль таких произведений - все та же вечная борьба добра со злом. К сожалению, у Вас зло побеждает зло. Правых нет. Виноваты все. Потому, что хочется им кушать... А харчей на всех не хватает. Вот и делят... Не хавчик на всех, а лишних - в их личном представлении людей - на ноль.
 
АвторДата: Воскресенье, 2011-01-09, 2:58 PM | Сообщение # 16
Группа: Удаленные





Бирюза.
Спасибо. Думал жестче приложите.
Оправдываться трудно. Плохому танцору всегда что-то мешает. Мне всегда места мало. Объема. Виноват.
Захар.
Спасибо. Понимаю, что рассказ не удался. Повторюсь, не хватает места. Я попытался втиснуть серию в рассказ. Серия финальная. Почти. Мир огромный за кормой. Как выхватить суть и уложить в 15 тыс? Много приходится пересказывать, отсюда и спешка, и скомканность истории.
Егор.
Егор, мой отец был военным летчиком. И глядя кино про летчиков нещадно ругался. Поэтому вашу реакцию понимаю. Спорить не хочу, потому что вы оскорбляетесь, и принимаете все слишком близко к сердцу.
Да, опер много знает и видит ошибки, да он поневоле думает, прежде чем строчить, послужи с мое, но правильно ли это? Выходит, что написать ДЕКСТЕРА может только бывший маньяк, знающий тонкости расчленения?
Ну ладно, пусть так.
Пойду грабить, чтобы проникнуться правдой жизни.
А если серьезно, то многие вещи не доказуемы.
Может ли герой переродиться?
Вы говорите - нет.
Я бы поспорил. Если герой в своей среде авторитет, то выброшенный бедой на улицу, тоже может быстро подняться. Только в театре он был актером, а на улице вынужден звереть. Это некий Мартин Иден. Не расписывая историю превращения, повторю, рассказ потому и неудачен, что слишком много втиснуто в рамки. Получается блошкой попрыгал по поверхности, а суть копнуть не удалось. Ну, простите. Одно, с чем категорически не согласен, так это нет положительного героя. Поступок, даже убийство, не означает, что на человеке стоит крест отрицания.
Да, у Достоевского - это крест. А у героев боевика - отнюдь. Месть - вполне законный акт. Мысль примитивная, добро тоже может быть с кулаками. Но все же добро.
Если не получилось показать добро, да виноват автор, но все же именно так виделось.
С уважением.
 
ЗахарДата: Воскресенье, 2011-01-09, 3:53 PM | Сообщение # 17
Группа: Удаленные





Моя фраза "По-моему, не все так темно и густо, как нахудожничал автор" - относится не к рассказу, а к вашему самобичеванию в комментах. Сам рассказ своими сюжетными вывертами, вполне достойным исполнением и объемом проделанной работы понравился, за что и получил 12-е место в моем оценочном списке.
 
Форум о литературе и кино » Новогодний конкурс рассказа "Там, на неведомых дорожках" » Конкурс "Там, на неведомых дорожках" » Сделай себе подарок
Страница 1 из 11
Поиск:

Arbuzova © 2017 |